Marathon du Luxembourg 2011

Marathon, prise deux (11 juin 2011)

Voilà, c’est fait, hop, hop, hop, on n’en parle plus, on pense au prochain. Parce que meilleur dans le marathon, c’est décidément la préparation, la cour qu’on se fait, les coquetteries qu’on s’adresse et les roulements de mécanique. La veille et dans les heures qui précèdent, il y a l’attente, l’angoisse, la catatonie, une immense fatigue, je ne veux plus y aller, pourquoi je me mets dans des états pareils, franchement, je vous demande un peu. Et puis on le fait et puis c’est fini, en quelques heures la course est consommée. Comme la médaille, l’épreuve prendra la poussière, même les enfants ne voudront pas de son souvenir. 

Fin du billet.

Mais non, amis lecteurs, il y a un peu plus à en dire ! Déjà il faut dire que c’était terriblement exaltant, ce que mon premier marathon n’était pas (voir les billets consacrés au marathon de Montréal cuvée 2010). C’est la chose qui restera plus longtemps qu’une médaille ou que les chiffres du chronomètre : l’ambiance.

À présent, je sais ce que je veux faire dans la vie.

Je veux être une rock star.

Je veux être sur le terrain de foot au Mondial.

Je veux monter les marches de Cannes.

Je veux m’élancer pour la finale du saut en longueur au Mémorial Ivo Van Damme.

Électrisant. 

Je comprends à présent pourquoi au foot le public s’appelle le douzième homme. « Allez Delphine ! » On se connaît ? La première fois mon oreille est surprise. Non, on ne se connaît pas, ceux qui prononcent mon nom savent juste lire les prénoms inscrits sur chaque dossard et ont envie de participer à la course à leur façon. Le marathon, et le semi, partaient à 19 heures, la belle heure pour les promeneurs, le temps est doux (et absolument parfait pour courir), les habitants prennent un bain de foule dans les odeurs de bière et les échos de la kermesse. Les rues de la vieille ville sont saturées de spectateurs orange, des couleurs d’ING, le principal sponsor qui a inondé Luxembourg de chapeaux, de ballons et de bruits. Il y a des fanfares, de la samba, de la musique germanique, et des percussions. Dans les rues un peu plus éloignées du centre, les riverains sirotent du champagne entre voisins, quelques sonos improvisées assurent l’ambiance musicale, on a aussi droit à des ravitaillements spontanés, de l’eau, des fruits. Ce n’est pas un marathon à Luxembourg, c’est le marathon de Luxembourg. Par deux fois je vois mes amis luxembourgeois venus de l’autre bout du pays (10 km) pour me soutenir. Schmûschtujur les amis !

J’avais préparé des sujets de conversation avec moi-même et proposé un rendez-vous à mon père au cas où j’aurais du temps à meubler, mais ce sera pour une autre fois. Le parcours est tout sauf ennuyant. Tarabiscoté, en épingle à cheveux, dans les vieilles pierres, les parcs, les lotissements en construction, les quartiers résidentiels, les tours de bureaux, les champs. C’est beau, c’est à peine moins beau. C’est bondé, c’est désert. Ça descend, ça se dévale (une première moitié en toboggan), ça monticule, ça dégringole, ça faux-plate, ça monte. Ça monte. Et ça descend, enfin, jusqu’à l’arrivée dans un palais des expositions éclairé comme une discothèque et vêtu d’un tapis bleu.

Est-ce un marathon difficile ? Je manque d’expérience pour me prononcer, je dirais non et oui. Il n’est pas réputé roulant à cause de ses sautes de hauteur et de ses virages. En même temps, le premier semi est terriblement rapide, si on tient le coup, il compense largement la fin plus montueuse. Pour ma part, je n’ai pas tenu le coup. J’ai été agressée en pleine course, un coup de poignard dans les côtes vers le km 30, ou 29, ou 28, en bas d’une belle descente. Au fond du trou que j’étais. Maudit point de côté, ça allait tellement bien jusque là ! Le poignard m’est resté fiché dans le ventre une éternité. Je me suis arrêtée plusieurs fois, j’ai respiré, je me suis pressé l’abdomen avec mes petits poings, j’ai couru penchée vers l’avant, j’ai essayé de contrôler comme je pouvais cette douleur qui me déchirait. Je suis à l’arrêt, je me tiens les côtes, une demoiselle (une spectatrice) me conseille gentiment de marcher et de bien respirer, elle a raison. Je marche quand ça s’impose, je respire, j’avance. C’était long mais j’avais conclu un pacte avec mon cerveau, j’avais signé pour en baver pendant 12 ou 13 km, tope là, les parties en pleine connaissance des termes du contrat poursuivent leur entente. Douze kilomètres, une paille dans une vie de coureur, voilà ce que je dis à mon cerveau. Je ne sais plus trop si la douleur a fini par s’assourdir ou par me quitter, c’est très flou. Je regardais mon « current pace » et je me disais : m’enfin ! tu vas encore moins vite que quand tu fais tes sorties en trotti-trotta, pousse-toi baudet ! Quand je pouvais, j’essayais de me rapprocher du 5’ au km pour endiguer la catastrophe. J’avais un peu mal au genou et le bassin légèrement ankylosé côté gauche, mais c’est tout. Sauf ce point de côté qui jouait les apparitions. 

En vert, le dénivelé

Dans ces moments un peu pénibles, je trouve que finalement c’est lassant d’être une star. Pauvres vedettes harcelées par leurs fans. Allez, allez Delphine ! C’est bientôt fini ! Ben vas-y, toi qui es sur le bord de la route, cours à ma place puisque c’est si facile ! Mon cerveau reptilien a pris le dessus, j’ai des réactions de parturiente (– Pousse ma chérie, le bébé arrive ! – Mais ta gu… ! Pousse, toi ! Pauvre c… !).

Sur la fin, il y a une ligne droite de 3 ou 4 km qui monte, une ligne déserte qui s’enfonce dans la nuit. Au début de la côte, un monsieur m’encourage en me doublant : allez, c’est plat ici, des femmes, y en a pas beaucoup devant vous ! Je grimace. Point de côté, je lui réponds. Je vérifie que mes sens ne sont pas tout à fait faussés : non, môssieu, ce n’est pas plat du tout, c’est bien ce qui me semblait. Un peu plus haut dans la même côte, c’est l’hécatombe. Je ne suis pas la seule misérable, les marcheurs ne sont pas rares. Je retrouve un duo qui m’avait dépassée au début de ma détresse, une paire de copains, solidaires jusqu’au bout. Un des gars est couché, l’autre lui lève la jambe pour le sauver d’une crampe. Je grimpe comme je peux, un pas à la fois. Je commence à constater que je vais pouvoir rentrer sous les 3 h 29. Un virage à gauche, un bout de lacet qui monte encore et puis, inespéré, une descente. C’est presque fini, un ou deux kilomètres encore, en descente ! Je n’ai plus qu’à me laisser porter. Juste pousser un peu sur les jambes. Je ne sais pas si mon point m’a quittée ou si je l’ai oublié mais je me retrouve. Une énorme flamme rompt l’obscurité, on dirait qu’un dragon a ouvert sa gueule, c’est le brûleur d’une montgolfière qui m’indique que l’arrivée est proche. Le hall des expo se dérobe, je ne le vois toujours pas, on le contourne mais des bougies éclairent maintenant la route. C’est beau la nuit, ces lumières qui tremblent. Je ne vois pas encore l’arrivée mais je sais qu’elle est proche. Voilà le bâtiment. J’entre dedans, je foule le tapis bleu, encore quelques mètres, c’est terminé.

3h27:09, un peu mieux qu’à Montréal (3h29:31), malgré tout. Ouf. Suis-je déçue ? Non, du coup. Et la première partie a été tellement merveilleuse qu’elle valait bien une fin moins glorieuse. Je me le disais en les courant, ces kilomètres formidables, qu’on ne me les enlèverait pas, quoi qu’il advienne.

Le camion-douches

C’est le moment de retrouver ses pénates. Je retrouve d’abord ma mère qui était du voyage. Ensemble nous découvrons les splendeurs de l’arrière-boutique. L’opulence luxembourgeoise. Point d'étiques paniers-repas remis aux coureurs à la queue-leu-leu : des cascades d’eau et de boisson énergétique, des montagnes d’oranges, des tonnes de gâteaux, de brioches et de pain d’épice, des stères de fruits secs, servez-vous les amis, mangez à volonté. Pour la douche, grimpez dans les camions sanitaires de luxe, c’est propre, c’est moderne, c’est bon de rester sous l’eau chaude. Poursuivez, mesdames et messieurs, votre retour au bien-être, abandonnez votre tête aux mains expertes de nos coiffeurs.

Nos quittons la fête, direction la maison. Une navette nous ramène tranquillement au parking en lisière de ville où un affichage invitait les coureurs à laisser les voitures. Le bus longe l’avenue Kennedy, cette longue côte rectiligne de la fin. Vu du bus, on constate que la côte est vraiment raide. Beaucoup de coureurs sont encore en route, beaucoup marchent. En plus des sportifs affaissés, le bus embarque sur le trajet quelques fêtards. Les jeunes tournent au champagne, la bouteille se vide au goulot. Pour eux la nuit ne fait que commencer. Ah jeunesse insouciante ! quand la jeunesse te quittera, tu feras comme nous, tu lui courras après. Rendez-vous dans quinze ans.

Deux cent cinquante kilomètres plus tard, mon lit. Je découvre en me couchant que j’ai le dos brûlé par mon short, ouche. Il y a même le dessin de la ceinture peint à la croûte. Joli. Le genou tire un peu, je suis courbaturée mais pas indéplaçable. Je sens toujours une douleur sous les côtes. A priori pas trop de dégâts. Je dors bien et longtemps.

C’était une très belle fête. Je vous souhaite d'y virevolter un jour.